Messaggi notturni.

- Fràn, cazzo. Gli hai detto che t'è passata, minimo che sbrocchi su. Lo sai quanto siamo teste di cazzo in queste cose, noi maschietti.
- Ma Laurece, cazzo.
- Domani passo a prenderti alle nove e mezza, vestiti bene che ti presento la mia tipa.
- Già la odio.
- Domani la odierai un po' di più.

Conversazioni in macchina.

( underworld born )

- Dovresti mettere in ordine un po' di cose, Fràn. 

- Oh sì, sicuro. Il problema è che non so da dove cominciare e comunque anche individuando un possibile punto di inizio, non avrei molto tempo per farlo.

- Ah, sì. Me lo dicevi anche quando avevamo quindici anni e ti rimproveravo per quanto fosse incasinata la tua camera da letto. Mai una volta che son riuscito a trovare qualcosa in quell'entropia.

- Ecco, Lorence. Così è la mia testa, come la mia vecchia camera da letto. Ti ricordi quando rovistando tra i panni sporchi è saltato fuori GT? Lo cercavi da settimane.

- Volevo ucciderti.

- Menata mi hai menata.

- Passami l'accendino.

- Ce l'hai underworld born?

- Come no. Ma così mi viene voglia di vederti ballare.

- Non fare l'innamorato.

- In realtà stavo semplicemente pensando che forse è arrivato il momento della carota. Quello del bastone è passato e non ha portato grandi risultati.

-  Ah seh? Dopo l'ultima mail che mi hai mandato? Vaffanculo.

- Lo sai che ti amo.

- Sono ventisei anni che me lo dici, sì. Credo di saperlo. Prendi la tangenziale, spriz e sticazzi. 

- Spriz e sticazzi.